Federico García Lorca (Fuentevaqueros, Granada, 1898-Víznar, Granada, 1936)[esp], _Poeta en Nueva York_ (R 1929-1930) _(L 1940), «Adam»

     Árbol de Sangre riega la mañana 

por donde gime la recién parida. 

Su voz deja cristales en la herida 

y un gráfico de hueso en la ventana. 

     Mientras la luz que viene fija y gana 

blancas metas de fábula que olvida 

el tumulto de venas en la huida 

hacia el turbio frescor de la manzana, 

     Adam sueña en la fiebre de la arcilla 

un niño que se acerca galopando 

por el doble latir de su mejilla. 

     Pero otro Adán oscuro está soñando 

neutra luna de piedra sin semilla 

donde el niño de luz se irá quemando.

Federico García Lorca (Fuentevaqueros, Granada, 1898-Víznar, Granada, 1936)[esp], _Poeta en Nueva York_ (R 1929-1930) (L 1940), «Paisaje con dos tumbas y un perro asirio»

Amigo,

levántate para que oigas aullar

al perro asirio.

Las tres ninfas del cáncer han estado bailando,

hijo mío.

Trajeron unas montañas de lacre rojo

y unas sábanas duras donde estaba el cáncer dormido.

El caballo tenía un ojo en el cuello

y la luna estaba en un cielo tan frío

que tuvo que desgarrarse su monte de Venus

y ahogar en sangre y ceniza los cementerios antiguos.

Amigo,

despierta, que los montes todavía no respiran

y las hierbas de mí corazón están en otro sitio.

No importa que estés lleno de agua de mar.

Yo amé mucho tiempo a un niño

que tenía una plumilla en la lengua

y vivimos cien años dentro de un cuchillo.

Despierta.  Calla.  Escucha.  Incorpórate un poco.

El aullido

es una larga lengua morada que deja

hormigas de espanto y licor de lirios.

Ya vienen hacia la roca. ¡No alargues tus raíces!

Se acerca.  Gime.  No solloces en sueños, amigo.

¡Amigo!

Levántate para que oigas aullar

al perro asirio.

Federico García Lorca (Fuentevaqueros, Granada, 1898-Víznar, Granada, 1936)[esp], _Libro de poemas_ (L 1921), «Las seis cuerdas»

La guitarra, 

hace llorar a los sueños. 

El sollozo de las almas 

perdidas, 

se escapa por su boca 

redonda. 

Y como la tarántula 

teje una gran estrella 

para cazar suspiros, 

que flotan en su negro 

aljibe de madera.

Federico García Lorca (Fuentevaqueros, Granada, 1898-Víznar, Granada, 1936)[esp], _Libro de poemas_ (L 1921), «Café cantante»

Lámparas de cristal 
y espejos verdes. 

 

Sobre el tablado oscuro, 
la Parrala sostiene 
una conversación 
con la muerte. 
La llama, 
no viene, 
y la vuelve a llamar. 
Las gentes 
aspiran los sollozos. 
Y en los espejos verdes, 
largas colas de seda 
se mueven.

Federico García Lorca (Fuentevaqueros, Granada, 1898-Víznar, Granada, 1936)[esp], _Libro de poemas_ (L 1921), «Amparo»

 

Amparo

¡qué sola estás en tu casa

vestida de blanco!

(Ecuador entre el jazmín

y el nardo).

Oyes los maravillosos

surtidores de tu patio,

y el débil trino amarillo

del canario.

Por la tarde ves temblar

los cipreses con los pájaros,

mientras bordas lentamente

letras sobre el cañamazo.

Amparo,

¡qué sola estás en tu casa,

vestida de blanco!

Amparo,

¡y qué difícil decirte:

yo te amo!

Federico García Lorca (Fuentevaqueros, Granada, 1898-Víznar, Granada, 1936)[esp], _Libro de poemas_ (L 1921), «La Lola»

Bajo el naranjo lava

pañales de algodón.

Tiene verdes los ojos

y violeta la voz.

 

¡Ay, amor,

bajo el naranjo en flor!

 

El agua de la acequia

iba llena de sol,

en el olivarito

cantaba un gorrión.

 

¡Ay, amor,

bajo el naranjo en flor!

 

Luego, cuando la Lola

gaste todo el jabón,

vendrán los torerillos.

 

¡Ay, amor,

bajo el naranjo en flor!

Federico García Lorca (Fuentevaqueros, Granada, 1898-Víznar, Granada, 1936)[esp], _La casa de Bernarda Alba_ (R 1936) (L 1946) -Acto tercero (frag.) «¡Adela! Adela […] ¡Madre, madre!»

Martirio.- (En voz baja.) Adela. (Pausa. Avanza hasta la misma puerta. En voz alta.) ¡Adela!

(Aparece Adela. Viene un poco despeinada.) 

Adela.- ¿Por qué me buscas?

Martirio.- ¡Deja a ese hombre!

Adela.- ¿Quién eres tú para decírmelo?

Martirio.- No es ése el sitio de una mujer honrada.

Adela.- ¡Con qué ganas te has quedado de ocuparlo!

Martirio.- (En voz alta.) Ha llegado el momento de que yo hable. Esto no puede seguir así.

Adela.- Esto no es más que el comienzo. He tenido fuerza para adelantarme. El brío y el mérito que tú no tienes. He visto la muerte debajo de estos techos y he salido a buscar lo que era mío, lo que me pertenecía.

Martirio.- Ese hombre sin alma vino por otra. Tú te has atravesado.

Adela.- Vino por el dinero, pero sus ojos los puso siempre en mí.

Martirio.- Yo no permitiré que lo arrebates. El se casará con Angustias.

Adela.- Sabes mejor que yo que no la quiere.

Martirio.- Lo sé.

Adela: Sabes, porque lo has visto, que me quiere a mí.

Martirio.- (Desesperada.) Sí.

Adela.- (Acercándose.) Me quiere a mí, me quiere a mí.

Martirio.- Clávame un cuchillo si es tu gusto, pero no me lo digas más.

Adela.- Por eso procuras que no vaya con él. No te importa que abrace a la que no quiere. A mí, tampoco. Ya puede estar cien años con Angustias. Pero que me abrace a mí se te hace terrible, porque tú lo quieres también, ¡lo quieres!

Martirio.- (Dramática.) ¡Sí! Déjame decirlo con la cabeza fuera de los embozos. ¡Sí! Déjame que el pecho se me rompa como una granada de amargura. ¡Le quiero!

Adela.- (En un arranque, y abrazándola.) Martirio, Martirio, yo no tengo la culpa.

Martirio.- ¡No me abraces! No quieras ablandar mis ojos. Mi sangre ya no es la tuya, y aunque quisiera verte como hermana no te miro ya más que como mujer. (La rechaza.)

Adela.- Aquí no hay ningún remedio. La que tenga que ahogarse que se ahogue. Pepe el Romano es mío. Él me lleva a los juncos de la orilla.

Martirio.- ¡No será!

Adela.- Ya no aguanto el horror de estos techos después de haber probado el sabor de su boca. Seré lo que él quiera que sea. Todo el pueblo contra mí, quemándome con sus dedos de lumbre, perseguida por los que dicen que son decentes, y me pondré delante de todos la corona de espinas que tienen las que son queridas de algún hombre casado.

Martirio.- ¡Calla!

Adela.- Sí, sí. (En voz baja.) Vamos a dormir, vamos a dejar que se case con Angustias. Ya no me importa. Pero yo me iré a una casita sola donde él me verá cuando quiera, cuando le venga en gana.

Martirio.- Eso no pasará mientras yo tenga una gota de sangre en el cuerpo.

Adela.- No a ti, que eres débil: a un caballo encabritado soy capaz de poner de rodillas con la fuerza de mi dedo meñique.

Martirio.- No levantes esa voz que me irrita. Tengo el corazón lleno de una fuerza tan mala, que sin quererlo yo, a mí misma me ahoga.

Adela.- Nos enseñan a querer a las hermanas. Dios me ha debido dejar sola, en medio de la oscuridad, porque te veo como si no te hubiera visto nunca.

(Se oye un silbido y Adela corre a la puerta, pero Martirio se le pone delante.)

Martirio.- ¿Dónde vas?

Adela.- ¡Quítate de la puerta!

Martirio.- ¡Pasa si puedes!

Adela.- ¡Aparta! (Lucha.)

Martirio.- (A voces.) ¡Madre, madre!

Federico García Lorca (Fuentevaqueros, Granada, 1898-Víznar, Granada, 1936)[esp], _Sonetos del amor oscuro_ (L 1984), «El poeta pide a su amor que le escriba»

 

Amor de mis entrañas, viva muerte,

en vano espero tu palabra escrita

y pienso, con la flor que se marchita,

que si vivo sin mí quiero perderte.

El aire es inmortal. La piedra inerte

ni conoce la sombra ni la evita.

Corazón interior no necesita

la miel helada que la luna vierte.

Pero yo te sufrí. Rasgué mis venas,

tigre y paloma, sobre tu cintura

en duelo de mordiscos y azucenas.

Llena pues de palabras mi locura

o déjame vivir en mi serena

noche del alma para siempre oscura.

Federico García Lorca (Fuentevaqueros, Granada, 1898-Víznar, Granada, 1936)[esp], _Romancero gitano_ (L 1928), «Romance de la pena negra»

A José Moreno Pardo

Las piquetas de los gallos

cavan buscando la aurora,

cuando por el monte oscuro

baja Soledad Montoya.

Cobre amarillo, su carne,

huele a caballo y a sombra.

Yunques ahumados sus pechos,

gimen canciones redondas.

Soledad, ¿por quién preguntas

sin compaña y a estas horas?

Pregunte por quien pregunte,

dime: ¿a ti qué se te importa?

Vengo a buscar lo que busco,

mi alegría y mi persona.

Soledad de mis pesares,

caballo que se desboca,

al fin encuentra la mar

y se lo tragan las olas.

No me recuerdes el mar,

que la pena negra, brota

en las tierras de aceituna

bajo el rumor de las hojas.

¡Soledad, qué pena tienes!

¡Qué pena tan lastimosa!

Lloras zumo de limón

agrio de espera y de boca.

¡Qué pena tan grande! Corro

mi casa como una loca,

mis dos trenzas por el suelo,

de la cocina a la alcoba.

¡Qué pena! Me estoy poniendo

de azabache carne y ropa.

¡Ay, mis camisas de hilo!

¡Ay, mis muslos de amapola!

Soledad: lava tu cuerpo

con agua de las alondras,

y deja tu corazón

en paz, Soledad Montoya.

*

Por abajo canta el río:

volante de cielo y hojas.

Con flores de calabaza,

la nueva luz se corona.

¡Oh pena de los gitanos!

Pena limpia y siempre sola.

¡Oh pena de cauce oculto

y madrugada remota!