Francisco de Quevedo y Villegas (1580-1645)[esp], «¿Qué tienes que contar, reloj molesto…»

¿Qué tienes que contar, Reloj molesto,

en un soplo de vida desdichada,

que se pasa tan presto?

¿en un camino que es una jornada

breve y estrecha, de éste al otro Polo,

siendo jornada que es un paso sólo?

Que si son mis trabajos y mis penas,

no alcanzarás allá, si capaz vaso

fueses de las arenas

en donde el alto mar detiene el paso.

Deja pasar las horas sin sentirlas,

que no quiero medirlas,

ni que me notifiques de esta suerte

los términos forzosos de la muerte.

No me hagas más guerra:

déjame, y nombre de piadoso cobra,

que harto tiempo me sobra

para dormir debajo de la tierra.

Pero si acaso por oficio tienes

el contarme la vida,

presto descansarás, que los cuidados

mal acondicionados

que alimenta lloroso

el corazón cuitado y lastimoso,

y la llama atrevida

que Amor, ¡triste de mí!, arde en mis venas

(menos de sangre que de fuego llenas),

no sólo me apresura

la muerte, pero abréviame el camino,

pues con pie doloroso,

mísero peregrino,

doy cercos a la negra sepultura.

Bien sé que soy aliento fugitivo;

ya sé, ya temo, ya también espero

que he de ser polvo, como tú, si muero;

y que soy vidrio, como tú, si vivo.